Règlement
Art. 1 : Objet du concours : Le concours Écrire Sans Frontières organisé par l’Institut Platon est ouvert à tous les auteur-e-s majeur-e-s francophones amateurs en France et à l’étranger. Cette année, il a pour thématique  Nouveau (x) Monde(s)

Art. 2 : Condition de participation : Les candidats pourront participer dans l’une et/ou l’autre des disciplines suivantes : contes ou nouvellesUn candidat pourra envoyer un tapuscrit dans chacune des disciplines.Les membres du jury et les organisateurs ne sont pas admis à concourir.Le conte ou la nouvelle racontera le-s nouveau-x monde-s.Chaque candidat s’engage à ne présenter que des oeuvres entièrement originales, n’ayant jamais été publiées ni primées à un autre concours. Les textes pornographiques ou xénophobes ne seront pas admis. L’œuvre sera de 4 pages maximum, recto, marge haut bas, gauche et droite 2cm, interligne simple, police taille12. Les pages devront être numérotées et envoyées en 4 exemplaires. N’oubliez pas de reporter le titre à chaque pied de page. Une attention particulière sera apportée à l’orthographe.

Art. 3 : Anonymat : Le texte ne doit comporter aucune signature ou marque.Afin de garantir l’anonymat, l’œuvre comportera obligatoirement un titre ainsi qu’un pseudonyme choisi par l’auteur et clairement indiqué sous le titre. L’envoi sera accompagné impérativement d’une enveloppe fermée comportant : le titre de la nouvelle ; le pseudonyme et les coordonnées réelles et complètes de l’auteur (nom, prénom, date de naissance, adresse, numéro de téléphone, courriel).

Art. 4 :Décision du jury : Les jurys sont souverains dans leurs choix et pourront prendre toutes les mesures nécessaires qui pourraient s’imposer. Leurs décisions seront sans appel.
Une mention spéciale « Francophonie » sera attribuée à un lauréat habitant hors de France.

Art.  5 :  Remise des Prix : Les lauréats, informés par nos soins seront récompensés lors de la remise des prix Ecrire Sans Frontières qui aura lieu le samedi 27 novembre 2010 au cours d’une cérémonie qui se déroulera à la librairie Ombres Blanches et à laquelle tou-te-s les auteur-e-s seront conviés.
Les textes primés et leurs auteur-e-s seront diffusés sur le site www.institut-platon.com au plus tard dans les huit jours suivant la délibération du jury.

Art. 6 : La participation au concours implique l’acceptation du règlement.Les organisateurs se réservent le droit de le modifier ou de l’annuler si des circonstances extérieures les y contraignent, s’il n’y a pas suffisamment de textes valant publication et de refuser les participants n’ayant pas envoyé un dossier conforme au règlement.L’envoi doit contenir- les manuscrits
- une enveloppe fermée portant le code choisi contenant une autre enveloppe timbrée à l’adresse du candidat pour recevoir son invitation à la remise des prix

Art. 7 :  Publication : Les participants au concours acceptent la publication de leur texte, sur Internet en particulier.
Les lauréats seront publiés dans une oeuvre collective composée des premiers prix 2008 – 2009 – 2010. La participation à ce concours implique l’autorisation de publication sur tous supports décidés par l’organisateur (Internet, CD, livre, etc…).

Art. 8 : Date limite : Aucun manuscrit ne sera retourné. Contes et nouvelles nous seront adressés avant le 15 septembre 2010, le cachet de la poste faisant foi.

Les tapuscrits devront être envoyés à l’adresse suivante :

Ecrire Sans Frontières
Institut Platon
3, rue Roquemaurel
31300 Toulouse

Art. 9 : Copie du présent règlement
Il est rappelé que le simple fait de participer implique l’acceptation pure et simple du présent règlement. Ce règlement peut être consulté et imprimé à tout moment à l’adresse : www.institut-platon.com

Art. 10 : Litige
Le présent règlement est soumis à la loi française. Toute difficulté pratique d’application ou d’interprétation du présent règlement sera tranchée souverainement par le Conseil d’Admini-stration de l’INSTITUT PLATON. Tout litige né à l’occasion du présent concours sera soumis aux tribunaux compétents.

L’Afrique ouvre la série Carnets de voyages,
Avec les splendides photos d’Anne-Marie Pugens (Kenya, Pays dogon, Niger),
Chantal Galliot (les Massaïs), Gilles archer (le Cap),
Christophe Chavot (la Porte) et les peintures de Michel Moro.

Il sera question de ces oeuvres que l’on explore à travers les pages d’un écrivain,
les couleurs d’artistes, nos propres souvenirs ou notre imaginaire… Notre écriture.

Vous êtes invité-e à apporter et à partager un roman, un poème, un texte qui vous a touché-e,
qui a laissé une marque en vous et découvrir ce qui émeut les autres toujours différent-e-s.

Dans la salle 2, vous vous régalerez avec les photos de Danièle Boucon (Ladakh, Smankarmo et Nimaling)

Bientôt, sur notre site quelques photos des expositions précédentes.

Visites du lundi au jeudi de 10 h  – 12 h & 14h30 à 18 h
Vendredi 10 h à 12 h

Vernissage à 19 h :
Photographes du Collectif IBO : Bernard Baudet, Chantal Blanpain, Alain Bessat, Christian Carrère
Soirée lectures à 20 h :
Votre polar le plus passionnant, LE livre que vous avez acheté et offert souvent et que vous voulez encore offrir. Apportez-le et visitons-le ensemble autour des œuvres que d’autres (sculpteurs, artistes, auteur-e-s) ont mis à notre disposition pour notre plaisir.
Et au plaisir de vous… goûter ce vendredi 2 avril.

Régine Bernot

Du fin fond de l’infini, au plus lointain de l’éternité et bien avant la création de l’Univers, il y avait Chaos. Vide sidéral, il était là en n’étant rien tout en essayant d’être. Oui, je sais, c’est assez compliqué, mais Chaos n’existait pas tout en prenant conscience que tout restait à faire. Mais par quel bout commencer ? Et comme il l’ignorait, il trouvait beaucoup plus simple de ne rien faire. Après tout, le rien était sa spécialité, non ? Oui mais voilà ! Chaos s’ennuyait ferme. Rien pour le distraire, – le bilboquet et le Ruby cube étaient loin d’être inventés – rien à admirer, pas même de jours et de nuits à compter puisque le temps n’existait pas. Quelle vie ! Ce n’est pas rien que de n’être rien, croyez-moi ! Et pourtant, l’ennui peut être distrayant. Moi, par exemple, je n’aime rien autant que de me prélasser à la terrasse d’un café devant une pression et de reluquer le monde qui défile sous mes yeux. J’ai ma place attitrée – le garçon le sait bien – et je peux m’y ennuyer des heures sans trouver le temps long. Mais Chaos, lui, souffrait d’un ennui infini, immortel et sans saveur. Il ne connaissait pas, le pauvre, cette sensation agréable de la bière bien fraîche qui vous inonde le gosier, cet abandon complice à la paresse alors qu’autour de vous tout n’est qu’agitation et bruit. Jusqu’au jour – du moins ce qui en tenait lieu – où il ressentit quelques démangeaisons. Oh ! Très discrètes. Des grattouillis, des picotements qui le mirent de mauvaise humeur. Ajoutez à cela des ballonnements intempestifs qui l’agitèrent énormément. Et du rien qui remue, ça fait du bruit, je vous le dis ! Il libéra de l’hydrogène, de l’hélium et du lithium. C’est ainsi que des pets incongrus de Chaos naquirent des myriades de météorites qui se mirent à danser dans l’espace ainsi colonisé. Pour pouvoir les admirer, Chaos leva une fesse – bon, façon de parler ! – et des milliers de soleil émergèrent du néant. Il les disposa en guirlandes dans le cosmos au gré de son inspiration, un peu comme on accrocherait des lampions pour la fête nationale. Il les trouva bien croquignoles, toutes ces étoiles qui brillaient en lui faisant de l’œil. Manquait plus qu’un accordéon pour danser la java au bal du 14 juillet. Mais n’allons pas trop vite en besogne, l’on ne songeait pas encore à prendre la Bastille.

Quand Chaos en eut assez de voir clignoter ces écervelées, il s’agita à nouveau en maugréant. Et Dieu sait que le plus petit mouvement de Chaos provoquait un remue-ménage apocalyptique ou quelque chose d’approchant qu’on ne peut qu’imaginer car, hélas, nous n’avons aucun document sur cette époque. Il suffisait donc que Chaos s’étire un peu pour que l’univers qui se construisait peu à peu se métamorphose entièrement. Les attaches qui retenaient les étoiles se rompirent et elles s’éparpillèrent dans le désordre comme les perles d’un collier dont le fil a cassé. Chaos soupirait à l’idée de devoir les rassembler quand, brusquement, des corps célestes lâchés du fin fond de ses entrailles jaillirent comme des fusées. Ils se poursuivaient, tournoyaient en tous sens jusqu’à s’entrechoquer violemment pour éclater en plusieurs petites planètes. Chaos en eut le tournis et il sentit que la migraine le gagnait. « Ça suffit ! », hurla-t-il, « Arrêtez de tournicoter comme des folles, j’en suis tout tourneboulé. Vous n’êtes pas là pour jouer au billard ! » – enfin, on imagine qu’il leur a dit quelque chose d’approchant car le billard n’existait pas, bien évidemment –. En tout cas, ça a marché du tonnerre. Les planètes enfin coites et assagies se dispersèrent en bon ordre. On aurait entendu une mouche voler si toutefois les insectes brachycères avaient été de ce monde. Attirées par la lumière, les planètes se mirent à graviter autour des astres. Chaos trouva cela très beau, il avait inventé le mobile et il s’endormit très vite, emplissant l’univers de ses ronflements sonores.

A chacun de ses réveils, il créait, juste pour le plaisir, quelques nouveautés. Il aimait bien admirer les alternances de lumière et d’obscurité sur les planètes tournant autour de leur étoile, créant ainsi le jour et la nuit. Repu, il finissait par s’abandonner – permettez-moi cet anachronisme – dans les bras de Morphée. Et tout cela aurait pu continuer de la sorte si Chaos n’avait été victime d’insomnies. Quand le sommeil le quitta, l’ennui vint à nouveau le titiller. Mais que pourrait-il bien inventer pour passer le temps ? Car, à présent que les jours succédaient aux nuits, l’attente lui paraissait bien longue et il regrettait parfois l’époque ancienne où le temps n’existait pas. L’univers était à présent peuplé de galaxies habitées de planètes et parcourues par des étoiles aux magnitudes variées. Elles devenaient, selon le cas, super novas ou naines blanches, peu lui importait du moment qu’elles le distrayaient. Il sema, de-ci de-là, quelques astéroïdes et comètes pour des jeux de lumière qui le fascinaient. Il y aurait bien, un jour, des êtres capables d’expliquer tous ces phénomènes physiques qui le dépassaient. Lui créait, un point c’est tout, et qu’on le laisse roupiller en paix. Vu que le langage n’était même pas balbutiant, il aurait été bien empêché de nommer toutes ses créatures. L’on s’en chargerait bien, plus tard, et c’est pour cela que les planètes, les astres et les étoiles, baptisés par nous les hommes, portent des noms démodés de divinités oubliées aux vies tapageuses. Les hommes à venir s’amuseraient aussi à mesurer les angles horaires et le temps sidéral, à découper la terre en fuseaux horaires et à inventer une multitude de calendriers. Ils fouilleraient l’univers de leurs télescopes afin d’y découvrir quelque corps céleste inconnu auquel ils s’empresseraient de donner leur nom.

Aux temps lointains de Chaos, le C.A.O (Conception assistée par ordinateur) n’était pas encore de ce monde. Et pourtant, malgré l’ineptie du projet et l’absence d’étude sérieuse, la création cafouilleuse de Chaos donna naissance à un univers ordonné et régi par des lois dont l’étude future ferait le bonheur des astrophysiciens. Quand Chaos eut la curiosité de se pencher sur sa progéniture, il constata que les planètes possédaient un mouvement de rotation propre, tout en décrivant leur orbite dans le même sens. Certaines possédaient leurs satellites. Que tout cela soit si ordonné le soulagea d’une culpabilité naissante. Après tout, les mondes de l’Univers se débrouillaient très bien sans lui, il pouvait retourner à son grand sommeil. Pourtant, il éprouva quelque contrariété en découvrant à quel point ses planètes étaient inhospitalières. Certaines ne présentaient que d’immenses étendues glacées alors que d’autres étaient chauffées à blanc. La brûlante Vénus s’entourait d’une écharpe d’acide sulfurique alors qu’un cyclone gigantesque et permanent agitait Jupiter. Et ce n’était guère mieux pour Mercure au visage vérolé par les impacts de météorites. Quant à Saturne, il cachait déjà ses sautes d’humeur derrière d’opaques anneaux. Chaos traversa une période douloureuse marquée par le doute. Comment la vie pourrait-elle apparaître dans ces mondes aussi imparfaits ? Fallait-il tout détruire et recommencer ? Mais il songeait à quel point le Big-Bang originel l’avait fatigué et il aspirait à un repos éternel. Chaos, en proie à ses tergiversations, poursuivait l’observation attentive de cet Univers complexe et incompréhensible quand, tout-à-coup, apparut dans son champ de vision une minuscule planète qu’il n’avait jamais remarquée. Elle brillait doucement d’une lueur bleutée sur sa face exposée sans pudeur aux rayons du soleil. Dans son orbite tournait la lune, modeste satellite dont la fidélité occultait la laideur. La Terre, car il s’agissait bien de notre bonne vieille planète, semblait conjuguer tous les atouts nécessaires pour accueillir la vie. Elle compensait ses modestes mensurations par un voile atmosphérique riche en gaz. Son épiderme était parsemé de grosses veines bleues qui allaient se jeter dans des mers profondes. Çà et là, des montagnes gigantesques, des gouffres profonds la tailladaient. Mais la douceur et la plénitude de ses vallons et de ses plaines charmaient l’œil et chamboulaient les sens. Offerte et lascive, la Terre ne demandait qu’à être prise. Qu’on l’ensemence et elle serait nourricière ! Chaos sentit confusément que là se jouerait l’avenir de l’humanité. Il y déposa son levain afin que la vie fermente et naisse.
Dans un dernier bâillement qui provoqua quelques collusions de planètes, Chaos retourna à son sommeil éternel, jusqu’au prochain Big-Bang. La suite ? Ce n’était plus son problème. Un jour, l’Homme surgira. Mais ça, c’est une autre histoire !

Gérard Lartigue

Nous voyons sur l’écran la margelle d’un puits délabré au milieu d’un terrain désertique. La caméra passe par la trappe ouverte et descend le conduit rocheux. La lumière atteint de moins en moins les parois moisies. Le système infrarouge se met en marche. Nous percevons au fond un vieil homme. Très vieux. Immobile. Il paraît attendre que le cameraman effectue un gros plan sur son visage. Mais l’objectif s’approche de plus en plus de son front ridé jusqu’à pénétrer dans sa pensée. Nous entendons sa voix.

J’habite dans un trou obscur, froid et humide depuis des siècles. À peine composée dans ma tête, la phrase me paraît absurde. Je reformule : l’obscurité, le froid et l’humidité m’habitent depuis des siècles. Mon corps occupe un espace inutilement, sans aucun but, simplement parce que mes os, ma chair, ma peau et mon sang sont là, et que je ne peux pas les mettre ailleurs. Ma présence n’a aucun effet sur ce vide, qui ne serait pas plus vide sans moi.

Les premières décennies, je comptais les jours : chaque fois que l’ouverture en haut du puits s’illuminait et qu’un seau en bois descendait pour m’apporter mon repas, j’inscrivais une ligne sur le mur. La pierre était devenue lisse, car j’avais fini par inscrire des lignes entre les lignes, ce qui avait érodé les bords des anciennes traces. Le temps n’a plus aucune signification pour moi.

Ce qui ne fait pas partie de mon espace circulaire limité par ce mur – que je parcours en le tâtant sans jamais trouver sa fin et dont je connais le moindre détail – s’est effacé de ma mémoire. Au début, j’avais tenté de retenir et de recréer virtuellement chaque souvenir qui commençait à devenir flou. Aujourd’hui, il ne me reste qu’une notion très abstraite de l’extérieur. Je ne me souviens plus du jeune homme que j’étais avant qu’on me condamne à vivre – que dis-je ! à mourir – dans ce boyau de pierre. Est-ce qu’on peut substituer le verbe « mourir » au verbe « vivre » pour parler de notre passage sur Terre ? Les êtres vivants ne sont-ils pas tous en train de mourir jour après jour ? D’ailleurs, « êtres vivants » n’est-il pas un euphémisme pour désigner des mourants ? Je meurs depuis des siècles.

J’imagine que mes rêves sont encore un reflet de ce monde qu’on m’a volé. Un vague reflet. Même les cauchemars les plus terribles de mes premières nuits en prison disparaissent de ma mémoire. Les éléments qui m’entourent perdent leur signification. Les étoiles, que je vois la nuit quand on laisse la trappe en haut du puits ouverte, ne sont plus, comme au début, des masses lumineuses très lointaines qui flottent dans un espace infini ; elles sont devenues de petits points blancs sur une surface noire qui glisse horizontalement au-dessus de ma tête. Tout s’aplatit. Je deviens le centre d’un univers aux dimensions extrêmement limitées, inerte et minéral : des pierres, du sable, et de l’eau salée. Le reste s’est dissous dans le néant.

La seule chose qui reste gravée dans mon cerveau, c’est mon crime. En réalité, ce n’est qu’une description creuse, puisque j’ignore aujourd’hui jusqu’à la signification du mot crime, et les images qu’il devrait faire surgir dans mon esprit n’ont plus assez de lumière pour se refléter dans ma pensée. Ce sont des phrases vides. Je les ai répétées jour après jour depuis que j’ai constaté que ma mémoire était en train d’effacer mon passé. Mon crime, c’est mon seul trésor, la seule chose que je possède. « Je l’ai tué avec une corde que j’ai serrée autour de son cou jusqu’à sentir que son corps cédait et laissait échapper la vie, devenant un simple tas de viande prête à pourrir. Il m’avait enlevé ce que je chérissais le plus au monde. » Voilà mon trésor. Ce sont les seuls mots que j’ai retenus pour l’éternité. Mon crime. Ma grande infortune est que je ne me rappelle plus ce que je chérissais le plus au monde. Et encore moins, qui est le mort. J’ai une barbe blanche longue de plusieurs mètres. Je marche courbé. Je suis très vieux. Je m’appelle… je ne sais plus. Qu’importe ?

Fondu au noir pour indiquer le passage du temps. Nous voyons le vieux couché par terre.

J’ai rêvé que je reintégrais le monde. Mais il était désert. Il n’y avait aucun signe de vie. Tout était plat, gris, silencieux et inerte. Une voix au fond de moi me murmurait des mots que je ne comprenais pas. J’ai entendu un rire. Je me suis senti plus seul que le premier être sur Terre, ou le dernier. J’ai compris qu’il fallait tout créer, qu’il fallait commencer par nommer les choses. J’ai essayé de parler, mais aucun mot ne s’est formé. Je n’ai émis qu’un son monocorde et fade, un simple « a » qui s’est glissé par ma bouche grande ouverte. Il fallait commencer par le début. J’ai pris mon couteau et j’ai inscrit les voyelles sur six pierres différentes. Puis, j’ai fait la même chose pour les vingt consonnes. J’ai écrit et prononcé le premier mot : « puits » et j’ai senti l’appel, de la même façon que le jour de ma naissance, de ce monde en haut, au bout du tunnel. J’ai dit ensuite : « Jour. » Et l’obscurité a disparu. J’ai dit : « Ciel, terre. Eau, air, feu ». Le vent a alors joué avec mes cheveux et j’ai prononcé « pluie ». Le son m’a viscéralement plu. Puis, la pluie m’a trempé et j’ai eu froid. Soleil, sable, mer, marées, montagnes, vallées. Vie. Plantes, bactéries, vers, mollusques, insectes, poissons, reptiles, amphibiens, oiseaux et mammifères.

Je me réveille lentement. L’obscurité m’entoure. Tout semble pareil ; les murs froids, humides, arrêtent mes rêves à la même distance qu’hier. Pourtant, ce silence sépulcral, inaltérable, me paraît plus lourd. Quelque chose a changé. Je lève les yeux et je regarde les étoiles. Elles ne sont plus de simples taches blanches sur une surface noire. Elles sont redevenues des masses rondes géantes flottant dans un espace infini à des distances diverses. Je peux sentir la profondeur de l’univers. Le puits s’appelle de nouveau « puits » et les murs, « murs ». Chaque objet enregistré dans ma mémoire reprend son existence. Les mots se reproduisent à une vitesse impressionnante. Je me souviens de mon nom. Petit à petit, la raison de ma punition éternelle surgit. Chaque journée de mon passé se déroule dans mon esprit comme si j’étais en train de la vivre de nouveau. Je suis dans la campagne. Je vois au loin la femme que j’aimais. Elle porte un bébé dans les bras. Mon bébé. Elle vient de sortir de la forêt qui délimite la vigne où je cueille les raisins que je vais déposer sur l’autel. Le soleil couchant me frappe le visage. Je marche vers elle. Elle ne bouge pas. Elle semble apeurée. J’arrive lentement devant elle et je caresse sa joue. Je ressens une douce chaleur au fond de ma cage thoracique. C’est mon coeur qui bat. Il bat de nouveau. Je suis vivant. Un homme surgit de la petite forêt, en rajustant ses vêtements. Qu’est-ce que fait mon frère ici ? Ma femme ne me répond pas. Elle baisse le regard, toute pâle. Je prends sa main. Elle est moite. Je perçois un frémissement de ses doigts délicats. Une pensée terrible traverse mon esprit. Est-ce que ce bébé est mon fils ou mon neveu ? Silence. Des larmes qui coulent et tombent sur la terre sèche à côté des bottes de mon frère.

Pendant le jugement, je n’ai pas cherché à expliquer mon acte. On m’a condamné à rester loin des innocents. Je suis resté mille ans dans ce puits.

Je prononce : « Pardon. »

La caméra s’éloigne du fond du puits vide en remontant le conduit de pierres, qui semble se contracter. Elle se tourne vers la sortie. Nous voyons le cercle de lumière s’agrandir jusqu’à éclairer d’un blanc éclatant la totalité de l’écran. Une fois qu’elle ne nous éblouit plus, nous percevons des infirmières et une sage-femme qui nous regardent les mains tendues vers nous, vers l’objectif.

Je suis né. Dans la chambre d’hôpital il y a un téléviseur. Je découvre un monde de guerres, de crimes, de drames et de personnes qui courent derrière un ballon. Personne ne s’occupe de moi. J’ai trouvé l’endroit idéal pour me fondre dans la foule.

Gérard Lartigue